XVII
Y lo único que hago es escribir
tras una alteración impertinente
que alborota mi pensamiento.
Esto me agota, esto me apaga
pero en mí despierta la inspiración.
Tal vez el arte sea sufrimiento,
puede ser que locura, de todos es sabido,
una vida sin trabas no es una vida pura.
Y lo único que hago es pasear
la carretera gris, con mi chaqueta
al hombro, bajo la lluvia fina.
Mis pensamientos no tienen rima,
lo que me queda es poesía,
vestigios de palabras bonitas.
Harto estoy de mi palabrería,
de embellecer esta realidad
como un cursi inútil.
Porque de otra forma no me veo.
¿Por qué escribir esto
cuando todo es feo?…
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